Eu tenho uma pequena coleção de feridas sem cicatrizes.
Mas no momento, a maior delas... É

a morte da minha avó.

Foi recente, há dois anos.
Ela já estava bem doente, já estava dependendo de aparelho de oxigênio para respirar, tinha 70 anos. Mas sabe... teve um contexto por trás da morte dela que me machuca muito.
Vamos do início: quando ela tinha 69 anos, ela virou para meus pais, minhas irmãs e eu, e disse que queria uma festa de aniversário, pois sonhara que não passaria dos 70 anos. E sonhara com sua morte, que estava em um caixão com rosas brancas e cabelo longo.
Fizemos a festa para ela, então. Nós é quem cuidávamos dela, aliás. Éramos literalmente vizinhos e dávamos os remédios a ela e toda a ajuda que podíamos.

Os familiares foram todos. Ela conheceu a bisneta. Foi lindo. Ficou felicíssima.
Em um dia, antes de ir ao trabalho, eu a chamei, da minha casa, para que ela abrisse a porta e adiantasse para a gente, que a daríamos seus remédios e iríamos trabalhar. Eu gritei 3x, ela não disse nada. Eu me virei e voltei pra dentro de casa, então. Terminando de me arrumar.

Encontrei meu pai na saída depois e ele disse que já tinha dado o remédio a ela. Fomos para o trabalho, então. Tudo estava bem.
À noite, tinham ido vê-la (não eu, mas ou minha irmã ou meu pai tinha ido) e ela estava bem OK.
No dia seguinte, o mesmo ocorreu. Eu a chamei 3x, e nada. Neste dia, no entanto, eu não tive o mesmo sentimento do dia anterior de voltar e deixar para dentro de casa, eu desci as escadas da minha casa e fui à dela. Chamei na porta da casa dela, e nada. Bati na porta e nada. Bati na janela do quarto dela e nada! Abri a janela do quarto dela e pulei, então. Aí eu a chamei, vendo-a deitada. E nada. Sacudi. E nada. Percebi então que ela estava gelada.
Fui ao lado de fora e chamei meu pai, gritando que a vovó não acordava. Ele desceu assustado. Foi vê-la, chacoalhá-la, todo o processo que eu já havia feito. E o choque. Gritou minhas irmãs e à mamãe. (VOU CONTINUAR NOS COMENTs)