Meu amor é a escrita; meu refúgio, meu lar, minha terapia
Nela posso ser quem eu

quiser, constituir minha própria fantasia
O tempo todo procurando algo que sempre esteve ao meu lado
Sorte a minha que percebi o quanto antes, pois mais um pouco teria caro me custado

Já não sei mais no que eu desacredito, no que deixei de acreditar, no que acredito
Heráclito e Raul, homens sábios, definem bem o meu espírito
Só sei que nada sei, também disse outro notório pensador
É possível de fato conhecer algo, se tudo passa, da glória à dor?

Sereno permaneço diante deste cenário de incerteza
Os estoicistas já lidavam com isso com aquela incomum leveza
Longe estou de me enquadrar em alguma corrente
Tudo sou e nada sou ao mesmo tempo, e amanhã eu já troco a lente