Gosto de tempos frios, sombrios e de guerra, invadindo as trincheiras inimigas no meio da madrugada enquanto metade do acampamento deles dorme. Minha faca afiada penetrando a jugular do primeiro distraído, o olhar de despero dele perdendo a luz, o cheiro do sangue nas minhas roupas seguidamente se misturando com o cheiro de pólvora no ar. O inimigo esmagado sobre meu conturno, ah.